Chương 7: Lời Cầu Cứu Trong Túi Áo Bông

Biên Hữu Trực không vội thu luồng sáng đèn pin. Ông khom lưng, ngón tay trỏ chai sần khẽ lướt cách vệt bùn nửa đốt ngón tay, cẩn trọng quan sát từng rãnh khía của đế dép rọ cao su còn đọng nước mưa trên bệ gỗ. Vết cạy kim loại cắn sâu vào thớ gỗ lim xơ xác, để lại một vệt xước sáng loáng chưa kịp ngả màu hoen rỉ. Rõ ràng kẻ đột nhập vừa mới rời khỏi đây khi nghe thấy tiếng bánh xe lọc cọc của Quốc Anh ngoài cổng ngõ.

“Chúng sốt ruột rồi.” Trực hạ giọng, điềm tĩnh tắt đèn pin rồi quay lại nhìn hai người đồng sự trẻ. “Bọc tiền trưa nay không lung lạc được Quốc Anh, chúng liền mò tới định thủ tiêu chứng từ.”

Quốc Anh nghiến răng, với tay lấy thanh xà beng dựng ở góc kho “Để cháu chạy ra cổng tuần tra một vòng! Nhất định thằng mang dép rọ chưa thể chạy xa khỏi khu tập thể!”

“Đừng manh động, chú Quốc Anh.” Trực xua tay, giọng trầm tĩnh nhưng dứt khoát ngăn lại. “Đêm hôm mưa gió, ngoài sáng trong tối, tuyệt đối không được phân tán lực lượng. Nhiệm vụ sống còn của chúng ta lúc này là bảo vệ an toàn cho hai hòm tài liệu.”

Theo lệnh của ông, ba người bắt tay ngay vào việc phòng thủ gian kho dã chiến. Quốc Anh tìm được mấy đoạn dây thép gai và đinh mười phân gỉ sét, cặm cụi đóng nẹp chặt then cài cửa sổ, chằng néo nhiều vòng bắt chéo qua song gỗ. Chiếc bàn gỗ cập kênh được kê chặn ngang bệ cửa, bên trên đặt thêm chiếc chậu tôn hứng nước mưa để hễ có chấn động nhỏ là phát ra tiếng động cảnh báo. Hai hòm gỗ thông niêm phong ba trăm hai mươi bộ khế ước được khiêng vào góc trong cùng, kê sát ngay đầu chiếc giường cá nhân bọc bạt bộ đội của ông Trực.

Khi Loan mang chậu than củi đượm lửa vào sưởi ấm căn phòng, Trực ngồi xuống mép giường, hai bàn tay áp vào hơi ấm hoa than bập bùng. Cơn nhức buốt từ mảnh đạn pháo Điện Biên Phủ nơi bắp chân phải lại râm ran nhói lên sau một ngày dầm mưa lội bùn. Ông nhìn làn khói mỏng bốc lên từ tích chè xanh, đăm chiêu suy tính thế cờ.

“Thủ trưởng Trực,” Quốc Anh kéo ghế ngồi đối diện, giọng sốt ruột. “Nếu chiều mai bên Hợp tác xã Minh Khai vẫn tiếp tục dây dưa không chịu giao sổ sách, cháu sẽ lập biên bản niêm phong toàn bộ bàn làm việc của Ban quản trị.”

Trực lắc đầu, ánh mắt ánh lên nét trầm ngâm của người từng trải qua bao trận đánh cam go “Đánh vào Minh Khai lúc này chỉ làm chúng kéo dài thời gian để tẩu tán tang vật. Muốn xé toang tấm màn sắt của Hoàng Bá Đạt, ta phải đánh trúng mắt xích yếu nhất trong chuỗi dây chuyền gian lận.”

“Ý chú là… chị Kế toán trưởng Nguyễn Thị Nhàn?” Loan khẽ hỏi, đôi mắt thông minh chớp nhẹ.

“Đúng vậy.” Trực gật đầu. “Phiếu chi tạm ứng năm mươi triệu đồng sáng nay cô ấy làm rơi không phải ngẫu nhiên. Người đàn bà ấy đang sống trong sự giằng xé dữ dội giữa lương tâm và nỗi sợ hãi. Đạt có thể mua chuộc đám lưu manh, nhưng không thể bịt kín miệng một người đang ngày đêm cắn rứt vì đẩy bà con làng xóm vào bước đường cùng. Sáng mai, tôi sẽ trực tiếp sang phòng kế toán.”

Sáng hôm sau, bầu trời Bình Lạc vẫn mịt mùng mưa phùn và gió bấc. Không khí ẩm ướt, buốt lạnh luồn qua từng ngóc ngách của thị trấn trung du nghèo nàn. Sau khi dặn dò Quốc Anh và Loan ở lại túc trực bên hai hòm tài liệu, Biên Hữu Trực khoác chiếc áo bông Tô Châu sờn vai, bước những bước khập khiễng qua khoảng sân gạch rêu phong sang trụ sở Quỹ Tín dụng Nông nghiệp.

Dãy hành lang quét vôi vàng bong tróc vắng lặng như tờ. Chiếc xe con Lada màu tro của Hoàng Bá Đạt không có ở sân, báo hiệu viên Giám đốc đã lên huyện hội ý từ sớm. Trực đẩy nhẹ cánh cửa gỗ dán khẩu hiệu của phòng kế toán. Tiếng bản lề rỉ sét rên lên khô khốc.

Trong căn phòng nồng nặc mùi giấy ẩm và mực in, Nguyễn Thị Nhàn đang ngồi thu mình lọt thỏm giữa những chồng sổ cái dày cộp. Chị mặc chiếc áo cánh màu tro úa bạc phếch, mái tóc cặp lỏng lẻo sau gáy bằng chiếc kẹp nhựa đồi mồi đã sứt một góc. Dưới ánh sáng mờ đục hắt qua khung kính mờ bụi than, gương mặt Nhàn hốc hác, quầng mắt thâm đen vì những đêm dài thức trắng, đôi bàn tay gầy guộc chằng chịt vết mực tím run rẩy khi lật giở từng trang chứng từ.

Nghe tiếng bước chân khẽ khàng, Nhàn giật bắn mình đánh rơi chiếc bút máy Kim Tinh xuống mặt bàn. Nhìn thấy bóng dáng người lính già trong bộ quân phục bạc màu, chị hoảng hốt đứng bật dậy, bờ môi tái nhợt mấp máy không thốt nên lời “Bác… bác Trực…”

“Cô Nhàn cứ ngồi xuống đi.” Giọng ông Trực trầm ấm, khoan hòa xua tan bầu không khí căng thẳng. Ông kéo chiếc ghế gỗ mộc đối diện, chậm rãi ngồi xuống, đặt chiếc cặp da simili lên góc bàn.

Trực không vội truy hỏi. Ông đưa mắt nhìn lướt qua cuốn sổ nhật ký quỹ mở sẵn trên bàn. Bằng trực giác nghề nghiệp của một thanh tra viên lão luyện, ánh mắt ông dừng lại ngay ở cột số dư tiền mặt cuối tháng Mười một.

Trực khẽ nghiêng người, ngón tay trỏ đặt nhẹ lên một dòng hạch toán “Cô Nhàn, vết cạo bằng lưỡi lam ở con số dư đầu kỳ này còn mới lắm. Lớp bột giấy nổi xơ lên thế này, mực tím đè lên bị nhòe nét gấp đôi bình thường. Chế độ kế toán Nhà nước quy định rõ: cấm tuyệt đối việc tẩy xóa, sửa chữa số liệu gốc. Mỗi vết cạo sửa trên trang sổ này đều là một chứng cứ ngụy tạo trước pháp luật.”Nhàn run bắn người, vội vàng giấu hai bàn tay dính đầy mực tím xuống dưới gầm bàn, đầu cúi gằm “Cháu… cháu sơ ý làm rớt mực nên gạt nhẹ đi thôi ạ… Mong đoàn thanh tra lượng thứ…”

“Cô không qua mắt được tôi đâu.” Giọng Trực chùng xuống, nghiêm nghị nhưng chan chứa nỗi xót xa. “Chiều qua, tôi đã lội bùn xuống tận nhà anh Khoa ở thôn Trại, ghé túp lều của bà Sen góa bụa xóm Chùa. Những người nông dân ấy, cả đời chưa từng cầm nổi một tờ bạc năm ngàn, vậy mà trên sổ sách của các người, họ phải gánh khoản nợ hàng triệu bạc. Đội đòi nợ đã xông vào dỡ chuồng trâu, chực cướp nốt con trâu cày của ông Cả Vạn – người đồng đội từng cùng tôi đổ máu ở Điện Biên Phủ. Cô cũng sinh ra từ gốc rạ làng quê, cô nỡ lòng nào nhìn đồng bào mình bị dồn vào cảnh tan cửa nát nhà sao?”

Từng lời của ông Trực như nhát búa nện thẳng vào tâm can người đàn bà khốn khổ. Nhàn ôm lấy mặt, bờ vai gầy rung lên bần bật theo từng tiếng nấc nghẹn ngào. Nước mắt lã chã rơi xuống trang sổ cái còn ướt mực “Cháu không muốn… Cháu thật sự không muốn làm điều thất đức ấy đâu chú Trực ơi! Nhưng cháu không còn con đường nào khác…”

“Bốn trăm tám mươi triệu đồng không phải con số nhỏ, cô Nhàn ạ.” Trực nhìn thẳng vào mắt chị, ngữ điệu đanh thép. “Khoản tiền ấy tương đương mồ hôi nước mắt của hàng vạn mẫu ruộng khoán. Pháp luật nghiêm minh trừng trị kẻ chủ mưu, nhưng cũng không dung tha cho kẻ đồng lõa tiếp tay. Khung hình phạt đối với tội danh phá hoại chính sách tiền tệ và tham ô tài sản xã hội chủ nghĩa có thể lên tới mức án cao nhất. Cô còn trẻ, còn tương lai phía trước, cô định hy sinh cả cuộc đời mình để gánh tội thay cho Hoàng Bá Đạt sao?”

“Cháu bị ép buộc!” Nhàn bật khóc nức nở, giọng nghẹn lại trong nỗi khiếp đảm tột cùng. “Anh Đạt… anh ấy nắm hết mọi quyền sinh quyền sát ở cái huyện này. Chồng cháu đang nằm liệt giường vì bạo bệnh ở quê, hai đứa con thơ dại bữa đói bữa no. Anh ấy đe dọa nếu cháu hé răng nửa lời, anh ấy sẽ tước sạch tem phiếu, đuổi việc cháu, đẩy cả nhà cháu ra đường chết đói… Cháu sợ lắm chú ơi…”

Thấy Nhàn suy sụp, nỗi căm giận trong lòng Trực nhường chỗ cho sự xót thương vô hạn. Ông với tay lấy chiếc khăn tay bông đã ngả màu trong túi áo, chìa sang cho chị “Lau nước mắt đi cháu. Đứng trước cái ác, sợ hãi chỉ làm nó lộng hành hơn. Đảng và pháp luật không bao giờ bỏ rơi người biết hối cải. Chú bảo đảm danh dự của một người lính, đoàn thanh tra sẽ bảo vệ an toàn tuyệt đối cho mẹ con cháu. Nhưng cháu phải dũng cảm đứng lên hợp tác, nói rõ sự thật về bốn trăm tám mươi triệu đồng nợ khống.”

Bỗng nhiên, từ ngoài hành lang vang lên tiếng giày da nện cồm cộp vội vã cùng giọng cười the thé quen thuộc của Hoàng Bá Đạt đang chỉ đạo bảo vệ.

Nhàn giật thót, mặt cắt không còn hạt máu. Chị hoảng loạn gạt nước mắt, vội vã lật úp cuốn sổ nhật ký quỹ lại.

Biết nếu ở lại sẽ đẩy Nhàn vào tình thế nguy hiểm, Trực điềm tĩnh thu lại chiếc khăn tay, chậm rãi đứng dậy. Ông nhìn chị bằng ánh mắt kiên định, dặn dò ngắn gọn “Chú tin ở lương tri của cháu. Đừng để quá muộn.”

Trực xoay người cất bước hướng ra cửa. Ngay khoảnh khắc ông vừa sải bước qua mép bàn, Nhàn bỗng vờ va mạnh vào cạnh tủ hồ sơ. Chiếc thước kẻ gỗ dài nửa mét rơi tuột xuống sàn gạch kêu đánh cạch.

“Ấy chết, cháu đánh rơi đồ…”

Nhàn luống cuống cúi rạp người xuống nhặt chiếc thước gỗ. Trong tích tắc lướt sát qua tà áo bông Tô Châu của Trực, bàn tay gầy guộc của người phụ nữ nhanh như cắt thò vào miệng chiếc túi áo dưới bên phải, ấn gọn một vật mỏng vào trong rồi lập tức lùi lại, run rẩy nép sát mép bàn.

Trực hơi khựng lại nửa nhịp chân, cảm nhận rõ rệt sức nặng bất thường nơi túi áo. Ông không hề quay đầu, nét mặt không biến sắc, thong thả đẩy cửa bước ra ngoài hành lang như một cán bộ vừa kết thúc buổi kiểm tra thông thường.

Vừa bước qua ngách cầu thang dẫn xuống khu nhà kho cũ vắng bóng người, Trực nép mình sau bức tường rêu ẩm mốc. Tiếng gió bấc rít qua khe thông gió từng cơn lạnh buốt.

Ông thò tay vào túi áo bông, rút ra một mẩu giấy xé vội từ lề trang sổ nhật ký, được gấp tư vuông vức nhưng mép giấy xơ tơi vì run rẩy.

Dưới ánh sáng xám lạnh của buổi sớm mùa đông, Trực cẩn thận mở từng nếp gấp. Đập vào mắt ông là những nét chữ nguệch ngoạc viết vội bằng mực tím lem luốc nước mắt “Cứu mẹ con tôi với! Đừng tin sổ cái, họ đang giấu sổ phụ thật dưới sàn gác xép!”