Chương 17: Vạn Phù Kim Chướng

Tiếng gầm của ba con Hắc Giáp Cuồng Hùng không giống bất kỳ thứ gì Tố Oanh từng nghe. Không phải âm thanh — mà là uy áp, là trọng lượng đè thẳng xuống xương ức, khiến lồng ngực nàng như bị bàn tay vô hình siết lại nửa nhịp.

Con đầu tiên hạ xuống khỏi mảnh tường vỡ.

Chân nó chạm đất — một tiếng rầm trầm đặc, mặt đất Đoạn Hồn Hạp rung lên dữ dội hơn mọi địa chấn trong ba ngày qua. Lớp vảy đen trên thân nó phản chiếu ánh sáng bùa dó xanh biếc thành từng mảnh lẻ tẻ, như ai đó vứt xuống một bộ giáp làm từ đêm tối.

"Lùi!" Một giọng nội môn hét lên từ cánh phải.

Không ai lùi. Không phải vì dũng cảm — mà vì sau lưng họ không còn chỗ để lùi nữa.

Tố Oanh đứng nhìn con cự thú tiến về phía hàng người, đầu óc nàng chạy nhanh. Bùa đơn đẩy lui được đàn sói — nhưng Hắc Giáp Cuồng Hùng cấp ba không phải đàn sói. Mỗi cú đập của chúng húc thủng cả mảng tường đá dày năm thước. Mười vạn lá bùa dó tỏa sáng trên thân từng người — nhưng nếu chúng va thẳng vào, ngay cả bùa dó cũng chỉ hộ được một đòn, nhiều lắm là hai.

Bàn tay Trầm Mặc Chi chạm vào vai nàng.

"Tố Oanh." Giọng chàng thấp, sát tai, bình tĩnh đến kỳ lạ giữa tiếng gầm gào. "Ta cần nói một điều."

Nàng không quay đầu. "Nói đi."

"Mỗi tấm mộc bản ta khắc — ta lồng vào đó một nét thừa. Đường nét trận pháp cổ. Mười tám bản, mười tám nút thắt. Khi mười vạn lá bùa cùng cộng hưởng, chúng sẽ liên kết theo đường đó mà hợp thành một." Chàng dừng lại. "Nhưng cần có người kích hoạt từ trung tâm. Không phải linh lực — mà là mộc linh căn thuần hậu. Người có thể hòa vào thớ xơ dó mà không bị đứt."

Tố Oanh im lặng một khắc.

"Mộc linh căn thuần hậu," nàng lặp lại khẽ.

"Tứ linh căn hỗn tạp với phần lớn là mộc," chàng nói. "Chỉ có một người."

Con Hắc Giáp Cuồng Hùng thứ hai bước xuống. Mặt đất rạn nứt thêm một vệt dài.

"Điểm tâm trận ở đâu?" Tố Oanh hỏi.

"Cột đá giữa hẻm." Trầm Mặc Chi ngẩng đầu về phía khối đá nhô ra giữa lòng khe núi, cách họ khoảng hai mươi trượng. "Ta sẽ mở đường."

Chàng không chờ nàng đồng ý. Thanh kiếm gãy rút ra khỏi vỏ — không một tiếng khua — và chàng bước lên phía trước, kiếm ý trải ra xung quanh thân như màng nước mỏng, trong suốt và sắc bén.

Con Hắc Giáp Cuồng Hùng đầu tiên vươn tay tát ngang — cú quét mang theo hàn khí đặc quánh, cành cây nứa ven đường đóng băng tức thì. Trầm Mặc Chi nghiêng người, kiếm ý bộc ra theo một đường thẳng chính xác. Không cắt vào vảy — chàng biết chặt vào vảy đen đó chỉ phí kiếm ý — mà dồn thẳng vào khớp vai con thú, đúng chỗ hai tấm vảy ghép lại tạo ra kẽ hở.

Con thú gầm lên. Cánh tay co lại.

Một nhịp. Chỉ cần một nhịp.

Tố Oanh đã chạy.

Đất dưới chân nàng rung liên tục, tuyết bung tứ phía, hơi thở đóng thành sương ngay trước mặt. Nàng lách qua hàng người đang giữ thế, vượt qua đống đá vỡ, đến được cột đá giữa hẻm — khối đá cao ngang vai nàng, phẳng trên đỉnh, ướt đẫm tuyết tan.

Tố Oanh đặt hai tay lên mặt đá.Không có gì xảy ra cả trong một nhịp thở.

Nàng nhắm mắt lại. Không dùng linh lực — không ép. Nàng nghĩ đến bồn nước suối Thanh Hàn buổi sáng tinh mơ. Nghĩ đến từng sợi xơ dó bồng bềnh trong nước lạnh, li ti như váng sữa, đan bện vào nhau không phải vì bị ép mà vì tự nhiên tìm đến nhau. Nghĩ đến mùi tro nếp. Tiếng chày gỗ cùm cụp trong đêm.

Dưới lòng tay nàng, mặt đá bắt đầu ấm lên.

Một sợi gì đó — không phải linh lực, không phải khí — luồn qua lòng bàn tay nàng xuống đá, rồi tỏa ra theo những đường vô hình bên dưới. Như rễ cây dò tìm mạch nước. Như xơ dó duỗi trong bồn hàn tuyền. Chậm. Tự nhiên. Không thể vội.

Đằng sau nàng, tiếng chiến trận vẫn tiếp diễn. Tiếng Trầm Mặc Chi hét: "Cánh phải siết lại, đừng để hở!" Tiếng tuyết bị hàn khí cự thú thổi tung lên rào rào. Tiếng ai đó kêu lên rồi im.

Tố Oanh không mở mắt.

Sợi liên kết đầu tiên chạm đến một lá bùa — nàng cảm nhận được, như ngón tay chạm vào đầu sợi chỉ trong bóng tối. Rồi sợi thứ hai. Thứ ba. Từng lá bùa dó trên từng người đang đứng dưới gió tuyết — bắt đầu rung lên nhẹ nhàng, không phải vì linh lực ngoại nhập mà vì thứ gì đó đã sẵn có trong thớ xơ từ lúc nàng vớt tờ giấy đầu tiên ra khỏi bồn nước suối băng.

Mộc linh khí. Không cần ai truyền vào. Chỉ cần khơi dậy.

Trên giáp áo từng người, màu xanh biếc chuyển dần sang vàng ngà — màu giấy dó phơi nắng non, màu mật ong rừng — và những sợi tơ mỏng manh phát ra từ mỗi tờ bùa bắt đầu duỗi thẳng ra, tìm kiếm sợi bên cạnh.

"Nhìn kìa—" Ai đó thốt lên.

Tố Oanh cũng mở mắt.

Từ hàng ngàn người đứng dọc chiến lũy, hàng ngàn sợi tơ vàng ngà đang vươn ra, đan chéo vào nhau, leo lên vách đá, phủ lên mảnh tường vỡ, khâu kín những khe hở. Không phải tường đá. Không phải lưới linh. Mà là tấm vải — không, là tấm giấy — trải ngang hẻm núi từ vách này sang vách kia, vừa mỏng vừa dày, vừa mềm vừa bền, đang lớn lên từng hơi thở.

Hắc Giáp Cuồng Hùng thứ ba lao thẳng vào.

Nó va vào Vạn Phù Kim Chướng như một tảng đá ném vào mặt nước — không xuyên qua, không bật ngược, mà bị hấp thụ vào tấm màn ánh sáng, hàn khí từ thân nó bị bóc ra từng lớp, vảy đen rung lên và tỏa khói. Con thú gầm lên một tiếng đau đớn rồi lùi lại.

Hai con kia cũng dừng.

Tố Oanh đứng sau cột đá, hai lòng bàn tay áp vào đá lạnh, cảm nhận mười vạn sợi liên kết đang rung lên trong cùng một nhịp — không phải nhịp linh lực, mà nhịp của bàn tay người, nhịp của chày gỗ nện vào đêm đông, nhịp của cổ tay chao vỉ xeo dưới suối băng. Mỗi lá bùa có dấu tay của người làm ra nó — và bây giờ tất cả đang đứng đây, cùng giữ.

Ánh sáng vàng ngà chọc thẳng lên trời.

Không phải tia sáng thẳng như kiếm khí. Mà như một cây đuốc rơm — rực và ấm và tỏa ra khắp tứ phía — xuyên qua lớp mây tuyết xám xịt, lên cao, lên cao nữa, không tắt; đồng thời luồng mộc linh ấm áp ấy men theo cột đá rọi sâu thấu tầng tầng mạch đá ngầm, truyền thẳng tới nơi Huyền Chân Tông chủ đang bế quan.

Bên dưới, mười vạn thú triều ngoài hẻm núi chậm lại. Sóng cuồng nộ của đàn vật chùn xuống trước bức tường ánh sáng cứ mỗi lúc một dày thêm.

Tố Oanh thở ra. Hơi thở đóng thành sương trước mặt nàng, tan dần trong gió tuyết đang yếu dần.

Rồi — từ phía trung tâm hẻm núi — một tiếng xé rách chói tai vang lên.

Không phải tiếng đá vỡ. Không phải tiếng gầm thú. Mà là tiếng của liên kết bị đứt — tiếng của một mắt lưới trong Vạn Phù Kim Chướng bỗng dưng hở ra — kéo theo tiếng ầm ầm như vách đá đang từ từ đổ sụp, dội đến từ đúng vị trí trung tâm mắt trận mà từ đầu đến giờ chỉ có Phù Viện phụ trách trấn giữ.