Chương 14: Thế Cờ Lật

Vân Dao đứng giữa ngõ tối, mắt dán vào đoạn đường vắng nơi chiếc xe xám vừa khuất bóng. Đèn đường hắt vệt vàng nhạt xuống mặt nhựa ẩm. Không có biển số để nhớ. Không có gì để bám theo.

Minh Đức bước đến đứng cạnh cô, giọng trầm và gọn: "Họ đã có đủ để dựng cảnh. Câu hỏi bây giờ là ai ra lệnh và họ định làm gì với nó."

Cô không trả lời ngay. Trong đầu cô vẫn còn nguyên tiếng ký vào biên bản lời khai của bà Phượng — tiếng bút bi kéo qua giấy, khẽ khàng như tiếng nước rỉ ra từ đáy thuyền đã nứt suốt hai mươi lăm năm. Họ có chứng cứ đủ để lật ngược cả vụ án. Và kẻ nào đó đã quay lại hết.

"Về trước," cô nói. "Sáng sớm ta biết câu trả lời."

Họ tìm được nhà nghỉ nhỏ cuối con hẻm cách ngõ chưa đầy ba trăm mét — loại nhà nghỉ mà chủ không hỏi tên, chỉ nhìn mặt và đưa chìa khóa. Vân Dao nằm xuống giường, mắt vẫn mở.

Sáu giờ mười lăm phút sáng, tiếng điện thoại của Thanh Trúc reo vang cùng lúc với hàng chục thông báo đổ về máy của Vân Dao. Cô ngồi dậy trong phòng nghỉ tối tăm ấy, nhìn màn hình và hiểu ngay tình thế.

Đoạn video lan truyền với tốc độ dữ dội. Ai đó cắt ghép cảnh trong nhà bà Phượng — loại bỏ toàn bộ phần bà Phượng chủ động kể lể và giao nộp tờ giấy nhận tiền, chỉ giữ lại cảnh Vân Dao ngồi đối diện bà lão đang run rẩy và cảnh Minh Đức đặt máy ghi âm lên bàn — rồi ghép thêm lớp phụ đề vu khống: "Thiên kim giả dùng tiền ép bà lão nhận tội ngụy tạo thân phận". Bình luận bên dưới đã leo qua con số hai mươi nghìn.

Cô nhắn Thanh Trúc một dòng ngắn rồi tắt thông báo, mặc quần áo và gọi cho Minh Đức.

"Anh đã xem chưa?"

"Xem rồi." Giọng anh tỉnh như người chưa từng ngủ. "Kỹ thuật cắt ghép không tệ, nhưng có hai điểm hở. Ánh sáng khớp giữa các đoạn không đồng đều — chứng tỏ ghép từ nhiều lần quay khác nhau. Và lớp phụ đề xuất hiện trước khi âm thanh bắt đầu nửa giây."

"Người thực hiện là ai?"

"Thanh Trúc đang lần địa chỉ IP."

Tám giờ rưỡi, Vân Dao và Minh Đức có mặt tại tầng 28 Lục Gia Tower. Phòng họp HĐQT đã chật người. Lục Đình Khôi ngồi đầu bàn, mặc sơ mi lụa xanh navy, đồng hồ vàng sáng lên dưới ánh đèn hội trường — nụ cười trên mặt gã giãn rộng ra theo từng thông báo trên điện thoại của các thành viên hội đồng.

"Tình hình đã rõ ràng," Khôi lên tiếng ngay khi cô bước qua cửa, giọng ông ta trầm đều như người nói chuyện thời sự. "Đoạn video cho thấy rõ ràng có hành vi mua chuộc nhân chứng. Đây là vi phạm nghiêm trọng, ảnh hưởng đến uy tín tập đoàn. Hội đồng cần ra quyết định tạm đình chỉ chức danh Giám đốc dự án của cô Dao để xử lý nội bộ."

Cô đứng yên. Bàn tay phải cô thả lơi xuống hai bên, không siết, không run.

"Ngoài ra," Khôi tiếp, giọng điềm tĩnh đến lạnh người, "phía Tòa án đã thụ lý đơn xin áp dụng biện pháp khẩn cấp tạm thời. Quyền biểu quyết đối với mười bốn phần trăm cổ phần đang tranh chấp thừa kế sẽ bị phong tỏa trong thời gian Tòa án xem xét."

Cô gật đầu một cái. "Tôi ghi nhận."

Rồi cô quay ra.

Minh Đức bước theo, không nói thêm một chữ.

Ra ngoài hành lang, cô mới thở ra — không phải vì sợ, mà vì cần không khí sạch hơn.

"Thanh Trúc?" cô hỏi qua điện thoại.

"Em lần được rồi, chị ơi." Giọng Thanh Trúc đứt quãng vì đang gõ phím song song. "Địa chỉ IP phát tán video ban đầu xuất phát từ đường truyền riêng đăng ký dưới tên Lục Vân Khanh. Nhưng em thấy còn một chuỗi chuyển tiền ngay đêm qua — từ tài khoản trung gian về số thẻ cá nhân. Em đang dò tiếp."

"Dò đến khi ra tên người nhận."

Hai mươi phút sau, Thanh Trúc gọi lại: "Căn hộ tầng sáu, chung cư Minh Khai, Quận 10. Người thuê tên Bùi Tấn Phát — làm freelance dựng phim kỹ thuật số."Vân Dao ngẩng đầu nhìn Minh Đức. Anh đã cầm sẵn chìa khóa xe.

Họ đến căn hộ lúc hơn chín giờ sáng. Người mở cửa là một người đàn ông trạc ba mươi tuổi, mặt tái mét khi nhìn thấy hai người đứng trước ngưỡng.

Minh Đức không cần đẩy cửa. Anh chỉ giơ thẻ luật sư và nói đủ nghe: "Tôi là luật sư Hạ Minh Đức, đại diện pháp lý cho Tập đoàn Lục Gia. Anh Bùi Tấn Phát có thể vào trong nói chuyện không?"

Căn hộ nhỏ, bừa bộn thiết bị dựng phim. Màn hình máy tính vẫn còn mở phần mềm chỉnh âm. Người đàn ông ngồi xuống, tay đặt trên đùi, mắt nhìn sang bên.

"Anh biết tội đồng phạm vu khống theo Điều 156 Bộ luật Hình sự khung hình phạt tới ba năm tù, nặng hơn tùy hậu quả không?" Minh Đức hỏi, giọng không lên xuống, phẳng như bản án đã tuyên. "Video anh dựng đêm qua hiện đang lan truyền với tốc độ ảnh hưởng nghiêm trọng đến danh dự và quyền lợi hợp pháp của một người. Dữ liệu gốc chưa qua chỉnh sửa là chứng cứ duy nhất phân biệt anh là người bị sai khiến hay là người chủ mưu."

Bùi Tấn Phát nhìn sang Vân Dao. Cô ngồi im, mắt không rời mặt anh ta.

"Tôi... tôi chỉ nhận đơn hàng." Giọng anh ta khàn đi. "Có người gửi file thô qua email, đặt dựng theo yêu cầu, trả tiền trước. Tôi không biết đó là..."

"File thô còn không?"

Người đàn ông liếc về phía ổ cứng gắn ngoài cắm ở góc bàn, rồi nhìn lại hai người trước mặt. Một giây. Hai giây.

"Tôi không muốn dính vào chuyện của người lớn," anh ta nói, giọng gần như van xin. "Tôi không biết họ định làm gì."

Minh Đức không nói thêm. Anh chỉ đặt lên bàn một tờ giấy — cam kết hợp tác điều tra đã soạn sẵn, ghi rõ quyền lợi của người cung cấp chứng cứ tự nguyện.

Bùi Tấn Phát nhìn tờ giấy, nhìn ổ cứng, rồi nhìn lại tờ giấy.

Anh ta đứng dậy, rút ổ cứng ra, đặt vào tay Vân Dao.

"Trong đó có file gốc chưa cắt, file project và toàn bộ email trao đổi với người đặt hàng."

Cô cầm lấy chiếc ổ cứng nhỏ bằng lòng bàn tay. Mát và cứng như viên đá cuội nhặt từ đáy biển — thứ người ngoài nhìn chỉ thấy bình thường, nhưng bên trong giữ nguyên vẹn dấu vết của cả một trận sóng.

Minh Đức ký xác nhận vào biên bản bàn giao. Vân Dao đứng dậy, không nói thêm gì với Bùi Tấn Phát, bước ra cửa.

Ngoài hành lang chung cư, nắng đã lên cao, tiếng xe cộ từ dưới đường vọng lên ồn ã. Cô đứng tựa vào lan can, nhìn xuống khoảng sân xi măng bên dưới.

Rồi điện thoại rung.

Thanh Trúc. Cô bắt máy ngay.

"Chị Dao..." Giọng Thanh Trúc nghẹn lại, hơi thở gấp như vừa chạy. "Em vừa xác nhận xong. Ông Khôi vừa chốt lịch ký kết với Tập đoàn Hoa Vinh. Lễ ký hợp đồng bán tháo bốn mươi phần trăm cổ phần dự án Coastal City được ấn định vào đúng bảy mươi hai giờ nữa."

Vân Dao siết chiếc ổ cứng trong lòng bàn tay. Bảy mươi hai giờ. Không phải tuần sau, không phải tháng tới. Bảy mươi hai giờ.

Minh Đức bước ra khỏi căn hộ, nhìn thấy nét mặt cô, dừng lại.

"Bảy mươi hai giờ," cô nói. Giọng cô phẳng lặng như mặt vịnh trước giông. "Anh cần bao lâu để soạn đơn khẩn cấp lên Tòa án?"